El Rey de Noruega

Flores de Plástico. Amor por internet. Sexo Telefónico.

Toreros de salón. Piratas navegando en el ciberespacio.

La deconstrucción del sobao by Ferran Adria…

Casi todo lo que otrora era autentico, simbolo de “algo más”, tiene su sustitutivo correlativo artificial.

Nunca he probado a comerme una ensalada de flores de plástico, pero sin ninguna duda, ese amigo peremne llamado Tamagochi, es el que más artificial me sabe.

Y es que como S.M., reivindico lo natural.

Cada vez que veo un semaforo,no puedo evitar acordame del genuino sabor de la amistad. Todavía resuena en mi cabeza el eco de una de esas ociosas tardes de Selaya en las que ibamos en busca de la manera de hacer el bien de forma anonima:

- “tio!!… Te has fijado alguna vez que hay un tipito dibujado en los semaforos!!!“

- xxxx, vete a la mierda…

-”Que nooo, jodeer….¡¡¡y se mueve cuando cambia de color!!!!!!“

- Eres deficiente, jajajajajaja

Y fue en un semaforo la última vez que nos vimos. Si la amistad es como una planta -por eso de que hay que regarla con constancia- la nuestra es un hermoso cactus que no para de crecer.

Hoy me vas a permitir que cuente que una noche, durante mis “meses del caos”, circulaba a altas horas por la ciudad camino de un compromiso, que de ante mano, predecía complicado y desagradable, cuando el disco rojo de un semaforo me obligo a detener el coche. En ese instante,-azar azaroso- el tipito cobro vida y senti unos golpecitos en la ventanilla.

No podía ser otra persona. Ni otro el lugar. Inevitablemente. La fidelidad de tu amistad -como el semaforo que la representa- visto uno, vista siempre.

XXX Se acababa de autodespedir del curro tras una sonora bronca con el Jefe de cocina, que -cuchillo en mano, verdad verdadera-, le perseguía por los soportales .

Sin necesidad de mirar el oraculo, sabiamos que esa noche la alineación de los planetas nos predecía que ambos estabamos citados con la desgracía, y nosotros, como una suerte de reciprocos angeles de la guarda. “¿En que se diferencian mi jefe y una vaca? En la mirada astuta de la vaca”…nunca nos falto el buen humor…

Me reservo, por razones evidentes, los detalles de la trama -con sus antecedentes y sorprendente desenlace-. Solo avanzare que su ex-jefe termino por encontrarnos en el mismo bar en que yo toreaba con mi tragedia particular. Al final -o al medio- desde la puerta, como dos Romeos inversos y coordinados como los Gentlemands que no somos, hicimos volar al segundo piso del local, dos besos con la palma de la mano mientras nos poniamos en fuga, para irnos de parranda toda la noche. Y es que cuando de golpe la vida te pone luz verde….

Desde hace noches, sueño con un pasaje del último libro que leí. Dice tal que:

“Una noche histórica en sus anales. Álvaro Cepeda y Quique Scopell no soportaron el racismo de una docena de marinos noruegos que hacían cola frente al cuarto de la única negra, mientras dieciséis (putas) blancas roncaban sentadas en el patio, y los desafiaron a trompadas. Los dos contra doce a puñetazo limpio los pusieron en fuga, con la ayuda de las blancas que despertaron felices y los remataron a silletazos. Al final, en un desagravio disparatado, coronaron a la negra en pelotas como reina de Noruega”

(“Vivir para contarla”, Gabriel García Marquez, pág. 402, ed. Mondadori)

Nosotros que por religión no vamos a puticluses ni comemos en mc donals, que fundamos el club anti-”temazo” para acto seguido constituirnos como el mejor grupo de “guitar hero” de la historia (marca registrada) y que alcanzamos “en patera” el olimpo de los hare-crisnas, podriamos haber firmado una anecdota como esta.

Y es que anoche ,corto de capote y generoso de muleta, di unos naturales en defensa de tu honor. Lo que seguro todavía no sabes, es que a la salida te busque por los semaforos de la city para coronarte como Rey de Noruega.

Pandémica y Celeste

Imagínate ahora que tú y yo
muy tarde ya en la noche
hablemos hombre a hombre, finalmente.
Imagínatelo,
en una de esas noches memorables
de rara comunión, con la botella
medio vacía, los ceniceros sucios,
y después de agotado el tema de la vida.
Que te voy a enseñar un corazón,
un corazón infiel,
desnudo de cintura para abajo,
hipócrita lector -mon semblable,-mon frère!

Porque no es la impaciencia del buscador de orgasmo
quien me tira del cuerpo a otros cuerpos
a ser posiblemente jóvenes:
yo persigo también el dulce amor,
el tierno amor para dormir al lado
y que alegre mi cama al despertarse,
cercano como un pájaro.
¡Si yo no puedo desnudarme nunca,
si jamás he podido entrar en unos brazos
sin sentir -aunque sea nada más que un momento-
igual deslumbramiento que a los veinte años !

Para saber de amor, para aprenderle,
haber estado solo es necesario.
Y es necesario en cuatrocientas noches
-con cuatrocientos cuerpos diferentes-
haber hecho el amor. Que sus misterios,
como dijo el poeta, son del alma,
pero un cuerpo es el libro en que se leen.

Y por eso me alegro de haberme revolcado
sobre la arena gruesa, los dos medio vestidos,
mientras buscaba ese tendón del hombro.
Me conmueve el recuerdo de tantas ocasiones…
Aquella carretera de montaña
y los bien empleados abrazos furtivos
y el instante indefenso, de pie, tras el frenazo,
pegados a la tapia, cegados por las luces.
O aquel atardecer cerca del río
desnudos y riéndonos, de yedra coronados.
O aquel portal en Roma -en vía del Balbuino.
Y recuerdos de caras y ciudades
apenas conocidas, de cuerpos entrevistos,
de escaleras sin luz, de camarotes,
de bares, de pasajes desiertos, de prostíbulos,
y de infinitas casetas de baños,
de fosos de un castillo.
Recuerdos de vosotras, sobre todo,
oh noches en hoteles de una noche,
definitivas noches en pensiones sórdidas,
en cuartos recién fríos,
noches que devolvéis a vuestros huéspedes
un olvidado sabor a sí mismos!
La historia en cuerpo y alma, como una imagen rota,
de la langueur goûtée à ce mal d’être deux.
Sin despreciar
-alegres como fiesta entre semana-
las experiencias de promiscuidad.

Aunque sepa que nada me valdrían
trabajos de amor disperso
si no existiese el verdadero amor.
Mi amor,
íntegra imagen de mi vida,
sol de las noches mismas que le robo.

Su juventud, la mía,
-música de mi fondo-
sonríe aún en la imprecisa gracia
de cada cuerpo joven,
en cada encuentro anónimo,
iluminándolo. Dándole un alma.
Y no hay muslos hermosos
que no me hagan pensar en sus hermosos muslos
cuando nos conocimos, antes de ir a la cama.

Ni pasión de una noche de dormida
que pueda compararla
con la pasión que da el conocimiento,
los años de experiencia
de nuestro amor.
Porque en amor también
es importante el tiempo,
y dulce, de algún modo,
verificar con mano melancólica
su perceptible paso por un cuerpo
-mientras que basta un gesto familiar
en los labios,
o la ligera palpitación de un miembro,
para hacerme sentir la maravilla
de aquella gracia antigua,
fugaz como un reflejo.

Sobre su piel borrosa,
cuando pasen más años y al final estemos,
quiero aplastar los labios invocando
la imagen de su cuerpo
y de todos los cuerpos que una vez amé
aunque fuese un instante, deshechos por el tiempo.
Para pedir la fuerza de poder vivir
sin belleza, sin fuerza y sin deseo,
mientras seguimos juntos
hasta morir en paz, los dos,
como dicen que mueren los que han amado mucho.

Pandémica y Celeste

Jaime Gil de Biedma

Las Sardinas

Tanto tiempo sin escribir  publicar en este blog, ha hecho que se hayan ido acumulando post que deje a medias o que no me atrevi a publicar (unos veintitres…).

Hoy deseo establecer una nueva categoría en este blog : “Los Durmientes”. En esta, hare de comadrona, con arreglos, actualizaciones y supresiones (sin afectar al contenido esencial) para que puedan conocer el milagro de la vida.

Desconozco cuantos acabaran viendo la luz. De entrada, me arranco con uno que empece a escribir este último Junio -temporada de examenes- .

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Durante un concreto período de tiempo, unos amigos me apodaron con el sobrenombre de un famoso delantero brasileño, tan desequilibrante como desequilibrado.

A su juicio compartíamos algunos caracteres. La pasión por la noche  –el famoso “sino salgo, no marco”-, el detestar aquello que nos hacia protagonistas –él odiaba el fútbol y jamás hablaba de ello fuera del campo-, un carácter temperamental e impredecible y la rara habilidad  para lo bueno y para lo malo, de necesitar un reducidísimo espacio para ponerlo todo patas arriba –“si le das un metro, la lía”-.

Yo en mi defensa argumente –sin mucho éxito- que yo más que un xxx de dibujos animados, era una caricatura de xxx.

Esta noche me he acordado de ello y les he dado la razón. Y es que cuando más me juego, mas propenso soy a liarla. Aunque mañana madrugue y me ponga a full para compensar lo de hoy. No es este el sistema. Aunque sea mi propio marcador. Con el tiempo mejoro y ya no necesito ni un metro. No se puede salir a por tabaco y tardar 12 horas en volver. Y menos, volver así. (supresión)

Esta noche a cambio de la receta marroquí del amor (añadido: lavarse la vulva con agua y con ella elaborar un té, y darselo al ser deseado), obtuve un análisis maravilloso de la felicidad y el amor. Y es que según mi amigo, el éxito sentimental, no esta –como Disney nos hace creer en reciprocidad complementaria, sino en lo antagónico. El famoso los que se pelean se desean. Y es que dos tiburones pueden reproducirse, pero el verdadero amor es entre un pez espada y un tiburón.

Me ejemplifico: el había tenido un montón de relaciones con gente “como él”. Personas que le generaban cierta empatía. Una especie de “reafirmación de su propio yo”. Y todo era relativamente satisfactorio. El ocio, el sexo, la convivencia, la conversación. Y esta pseudoreafirmación de su propio yo, le hacia quererlas y respetarlas. Como un tiburón que protege a otro tiburón, pero que llegada la hora de la verdad, no las amaba. Pues a los tiburones las que en realidad le gustan son las sardinas. Nose si mañana –sin los efectos del brugal- me seguira pareciendo una teoría tan brillante, pero esta noche, me ha convencido. (supresión)

(supresión)

(supresión)

Ayer por la noche experimente la maravillosa sensación de descubrir un secreto que estaba vedado para ti y sin embargo tenias al alcance de tu mano. Como Harry Potter leyendo a escondidas el libro mágico. Y no se si me gusta todo lo que he visto. Creo que me asusta el poder de la magia.

(supresión)

Sospecho que este verano me escapare otra vez a Tánger. Por cumplir una promesa. Por si no puede esperar otro año más. Y sospecho que como siempre amenace en serio con no volver. Y puede que esta vez cumpla. Yo que soy amante de la ferrea moral religiosa, los dogmas y el orden establecido y que detesto con todo mi ser el pensamiento racional, las fiestas locas y el alcohol puede que me quede a vivir en Marruecos. Quien sabe si hasta me convierta al Islam. De lo que estoy seguro es que en Tánger seré feliz. Quizá tiene razón mi amigo y la felicidad esta en lo antagónico. Salam malecum.

Un millón de cicatrices

Los cuentos para gente de mi edad senti mental, dicen que colocada una lenteja bajo 7 colchones, las autenticas princesas no pueden conciliar el sueño.

Saben Dios, Alá, Budha, Vishnú,el Éter,el Big-Bang,el perverso Demiurgo o Maradona que  he tratado de colocar 7, 14, 21,28…colchones de felicidad en mi vida, pero desde hace demasiado tiempo hay una lenteja que no me deja dormir. Para mi desgracia, he nacido princesa. Con lo hijoputesco que es tal condición para alguien que a parte de Republicano, piensa como Calderón, “que la vida es sueño”.

Nunca me ha gustado la gaseosa y en realidad tengo alma de tahúr -siempre  dispuesto a echar otra partida- así que se pueden imaginar como han sido los experimentos.

La verdad verdadera es que he hecho daño a mucha gente que me importa y a la que aprecio sinceramente. Y si, tambien me he hecho daño a mi. Ese sinó maldito condenado a perpetuarse, que hace que a cada genialidad, le siga una catástrofe mayor que lo eclipse todo. Dicho sea, siempre por mi culpa. El complejo de Enfant Terrible.

Vasari tuvo el atrevimiento de dejarnos en la mismisima  sala del Cinquecento del Palacio Vecchio un cuadro con  mensaje encriptado, animandonos a que buscaramos un fresco perdido de Da Vinci.  Sólo fue apto para quien supo mirar y no solo ver.

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Siempre me pareció muy romántica la idea de dejar un mensaje cifrado en el corazón de Florencia o en el de uno mismo. Solo un reducido grupo de personas, sabe que este blog -en claro homenaje-  se iba a llamar “cerca trova“. Y es que soy un convencido de que solo el que busca, encuentra y en ocasiones consigues imposibles sin darte cuenta.

Ayer renuncie a jugar en el Barça del triplete, para firmar un precontrato con mi equipo de toda la vida. Y es que ya es hora de hacer puchero. Sin trucos ni trampas.  Solo espero haberme dejado las ancas en casa y poder dormir a pierna suelta.

Dimelo a mi

Me ha costado. Desde que el Sr.WordPress decidio violar por delante ypor detrás mi anónimato, no me había vuelto a decidir a escribir aquí, mi autentica casa 2.0. He pensado en abandonarla.Incluso he llegado a crearme otros blogs -en los que, de momento, no he escrito nada-. Llegue a pensar que no merecía la pena luchar por salvar este. Pero como muchas veces he contado aquí, soy dueño de mis contradicciones -estoy hasta nervioso escribiendo, la primera vez después de tanto..-, asi que Re-bienvenido. Abrire las ventanas para que ventile y me instalare de nuevo.

Me fascinan los cambios sociales. Sigo siendo un observador empirista. Un boyeur social. Hace no tanto que alumbre la teoría del “cambio de formas”. Hasta antes de ayer,  la comunicación escrita era simbolo de raciocinio y meditación -eso que llaman medir las palabras- (incluso para ofender, vgr. Quevedo vs Gongora)  y lo verbal, era simbolo de frugalidad. El chispazo irreflexivo. Sin embargo después de la llegada de los móviles a nuestra vida, lo escrito pierde entidad para convertirse en “impulsivo”: Te quiero,No te vayas, Llamame,Estoy aquí, Me muero de ganas de hacerte el Amorcete…y lo verbal -los encuentros cara a cara- cobran un tono más solemne y reflexivo, por lo que les damos más valor, aunque sólo sea comunicación no verbal: un silencio, una giro de cabeza, una caida de ojos…

Hay un post en este blog que gira en torno a esto. El bajon por una coma de mas o de menos en un sms. Putadas del releer. La diferencia entre “Y eso que te puse el primero en la lista…” (opción chunga) a “Y eso, (coma) que te puse el primero en la lista…” (opción wapi), pero nunca -hasta hoy- me di cuenta de la verdad que encierran esos chispazos. Lo irreflexivo -manda webs que lo diga un pasiego, sumum de lo reservado y prudente- lleva mucho de verdadero. Y de lo que nos puede cambiar la vida estemos haciendo lo que estemos haciendo: trabajando, tomando una caña, conspirando….las emociones -afortunadamente- nos pueden sorprender en el lugar menos pensado. Es maravilloso.

Si hace dos años pedía a los reyes mágos que hecharan abajo todos los satelites de telecomunicaciones del mundo hoy rectifico. Como diría Newton: “Vivir es cambiar y ser perfecto, equivale a haber cambiado muchas veces“.

En este estreno, me arranco con solo esta idea y una nueva categoría: El experimento sociológico. En mi próximo Post -allá por el 3 de Julio de 2009- transcribire por orden y literalmente -respetando la intimidad de los remitentes- todos los sms que reciba el día 2 de Julio de 2009. A ver que sale.

Estoy seguro que les va a gustar y sorprender esta nueva temporada. Ahora si, sean de nuevo bienvenidos a la propiedad de mi alma en multipropiedad.

Besos Impares.

La Edad del Porvenir

Estoy hasta los cojones de una banda de mafiosos, harto del toque distinguido que dan los matones a domicilio a amedrentar a la gente que quieres, harto del chuleo y de los desprecios. Un rato de estos, se me va a calentar la boca y la vamos a tener…

 

Supervivientes

Despertar es celebrar el matrimonio entre la nicotina y el café. El reencuentro de la boca pastosa y el primer vaso de agua. Tener una potente erección y nadie con quien compartirla. Parejas que encajan perfectamente, aunque sean antagónicas. Como el todo y la nada. Esta rutina existencial me reserva -mientras llego tarde a algún lugar- el primer contacto entre la vida cerebral y la música al coche. Nací con 5 minutos de retraso en esta contrarreloj a la que llamamos existencia, y aun no he conseguido recuperarlos.

Sin embargo hoy desperté con el sonido de la gente en la calle. Niños que corrían y gritaban. Personas que tienen sexo. Pude descubrir el sonido de un transistor mientras degustaba el placer del mayor de los despilfarros, el inconfundible y adictivo sabor a oro del tiempo, como hacen aquellos tipos a quienes no esperan en ningún lado (la cara hijoputesca de esta falsa moneda siempre son los que no tienen/saben donde ir).

En este día, tampoco cobrarían sentido la vida o en universo y sin embargo, me pareció mágico que todo un país se despertase con la misma canción en la radio. Un mismo ritmo, un mismo son…¿cuanta gente estaría follando en ese preciso instante? . Sonreí, cerré de nuevo los ojos y tuve un orgasmo. Por fin había encontrado mi lugar en el mundo.

Hoy aprendí que en la foto finish de la propietarios del mundo, solo salen aquellos que tienen el coraje de soñar y que corren el riesgo de vivir sus sueños. Me vuelvo a dar la media vuelta…

Lacasitos

Mi estado normal es el de tranquilamente alterado. La magia del chispazo en las venas. Los católicos dicen que estamos hechos a imagen y semejanza de su Dios. Hace años que me borre de ese gimnasio y deseo apuntarme a la religión del mismo Dios que hizo a Nacho Vidal. No obstante, todavía conservo trazos del patrón de confección catolico. Y es que de un tiempo a esta parte, domino eso de la Ubicuidad: estar físicamente aquí y mentalmente en el rijksmuseum , en el cafe Haffa leyendo a Gabo o tomándome un helado mientras paseo por la bahía de Castro. Mi salva corduras particular.

Sin embargo -y a pesar de esto-, la otra noche la “casi perfecta” gano el atraco a mano armada de mi atención, al proclamar que “Las sombras en nuestra sociedad están muy minusvaloradas..“

Y es que razón no le faltaba. No entiendo la mala fama de las sombras. Siempre asociadas con la falta de trasparencia, cuando en realidad, son un reflejo de lo que en verdad somos. De nuestro más puro origen y esencia, pero con menos brillo. Son algo asi como un mejor amigo: Te dicen quien eres y cuanto te mide, te guste o no. Sospecho que por reveladoras de nuestras verdades o de nuestras miserias, las pisamos y abusamos de ellas. Tal vez sea porque sabemos que seguiran ahí. Nadie desconfia de su lealtad. Y es que ”quien bien te quiere, te hara sufrir”.

Los que saben de esto dicen que lo realmente bueno llega cuando falta la luz..y yo sin embargo,ya me he acostumbrado a estar con mi sombra -a media luz- a todas horas del día. Y es que el Sol de Aloños cada día se pone más temprano (a las 5 de la mañana y de la tarde). Eso si, el próximo día iremos con las deudas que nos genera Pedrosa en la mano. Que cobrarse una apuesta, también es gratis.

Este fin de semana -por circunstancias ajenas al servicio de cardiología- tuve que coger el bus que va al hospital. Estaba lleno de señoras mayores que iban a ver a sus hijos, nietos o maridos. Las conversaciones giraban en torno a cual de sus parientes fallecerá primero (ingresados por resfriados y cosas así), quien tiene peor la cadera, más reuma, la pensión más baja o quien es más desgraciada. El resumen sería algo así como “Y yo más…“.

Ciertamente me pareció surrealista que por segundo fin de semana consecutivo asistiese a una conversación de este tipo y en ese momento valore en su justa medida lo que desde bien pequeño,  ”el más grande” me enseño y  es que “No hay drama”. Desde qe sabemos que hay salida,  no hay drama“. El secreto esta en que siempre hay salida.

Me resulta sorprendente la habilidad de ciertas personas para volver del pasado. Como si oliesen la falta de cariño para asaltarnos en un perpetuo dejá vú. Supongo que la solución pasa por cortarle los hilos a ese Dios tramoyista. La quintesencia de la revolución cultural: Marionetas que piden ser libres para desenredar la maraña.

Me gustaría ser Faulkner para poder verbalizar un “no me preguntéis quien soy, ni me pidáis que siga siendo el mismo” pero mi sombra siempre me acaba delatando y aun siendo opaca, evidencia que para ti soy transparente. Es como estar condenado a ser eternamente el mismo. El mismo papel en distintas peliculas. Siempre de malo.

Y es que si la intuición existe (que es que si)..¿Para qué sirve?. Si uno no puede evitar lo que siente, ¿De que nos sirve intuir otra cosa?. Un dia de estos, esta marioneta, cortara los hilos.

Que tengas Suertecita

Decía Ortega y Gasset que “la vida solo cobra sentido cuando se hace de ella una aspiración a no renunciar a nada“. Yo quiero vivir eternamente o morir en el intento.

 

De los Sueños

Esta Semana Santa  en lugar de quedarme a ver si Espartaco se salvaba -que ya le toca- , desafíe a la estadistica y me dedique a vivir. 

Esto viene a ser tan poco -y tan placentero- como leer, estudiar o el cafe y las copas al calor de los amigotes (y amigotas) de toda la vida. Lo que para la mayoria de las personas es algo cotidiano, cobra visos de excepcionalidad y como todo lo exotico, se disfruta de cojones. ¿Y si Espartaco se salvo esta vez?… Ya ven, estoy atrevido. Cuidado conmigo.

Y es que la programación en vacaciones es pésima. Por contraposición he recordado con cierta nostalgia un documental de Redes, que afirmaba que  ”los seres humanos usamos la misma región del cerebro para ver la realidad y para imaginarla”. Esto es tanto como decir que aquello que creemos “real” podría ser “imaginario” y aquello que creemos “ficticio” podría ser “autentico”. Según Punset, si creyésemos más en esta teoría, nuestros sueños se harían realidad con mayor facilidad. Que lindo. Es maravilloso.

Y ahora sufridos lectores, les pregunto, ¿Cual fue su último sueño?

 El mío  comenzaba en un bar. JJ-Cale, BB-kin y Eric Clapton ponían la banda sonora. Yo, pantalon de raso tergal en dolorosa convinación con una camiseta multicolor de algodon, me esforzaba por Desenfrascar energicamente el contenido de una botella de ron y mezclarlo con cola -sin hielo- y por Enfrascarme en una discusión sobre cual es la palabra más bonita que ha dado este latin mal hablado que llamamos Castellano.  Solo me faltaba el Cohiba, la tres cuartos y la luppara para parecer un Lopez Marcano  mafioso de verdad.

 Como en todo sueño hay algo de verdad -ya saben, la región del cerebro..-, y en este caso no era solo el ron, sino que yo citaba con solemne parsimonia y por este orden: 1) Tahúr, 2) Atrevido, 3) Reivindicar. Lo jodido es que si ahora -despierto- tuviese que volver a enumerarlas, serian estas mismas.

El sueño terminaba cuando una chica en edad de merecer(me) se acercaba desde el fondo del bar y me susurraba al oido “hay que usar menos el coco y más la piel..”. Clavadito me quede.

Les dejo una canción que tambien tiene algo que ver con la gente que apuesta por confundir la realidad con los sueños (desconozco si hay otra forma de vivir).