Dimelo a mi

Me ha costado. Desde que el Sr.WordPress decidio violar por delante ypor detrás mi anónimato, no me había vuelto a decidir a escribir aquí, mi autentica casa 2.0. He pensado en abandonarla.Incluso he llegado a crearme otros blogs -en los que, de momento, no he escrito nada-. Llegue a pensar que no merecía la pena luchar por salvar este. Pero como muchas veces he contado aquí, soy dueño de mis contradicciones -estoy hasta nervioso escribiendo, la primera vez después de tanto..-, asi que Re-bienvenido. Abrire las ventanas para que ventile y me instalare de nuevo.

Me fascinan los cambios sociales. Sigo siendo un observador empirista. Un boyeur social. Hace no tanto que alumbre la teoría del “cambio de formas”. Hasta antes de ayer,  la comunicación escrita era simbolo de raciocinio y meditación -eso que llaman medir las palabras- (incluso para ofender, vgr. Quevedo vs Gongora)  y lo verbal, era simbolo de frugalidad. El chispazo irreflexivo. Sin embargo después de la llegada de los móviles a nuestra vida, lo escrito pierde entidad para convertirse en “impulsivo”: Te quiero,No te vayas, Llamame,Estoy aquí, Me muero de ganas de hacerte el Amorcete…y lo verbal -los encuentros cara a cara- cobran un tono más solemne y reflexivo, por lo que les damos más valor, aunque sólo sea comunicación no verbal: un silencio, una giro de cabeza, una caida de ojos…

Hay un post en este blog que gira en torno a esto. El bajon por una coma de mas o de menos en un sms. Putadas del releer. La diferencia entre “Y eso que te puse el primero en la lista…” (opción chunga) a “Y eso, (coma) que te puse el primero en la lista…” (opción wapi), pero nunca -hasta hoy- me di cuenta de la verdad que encierran esos chispazos. Lo irreflexivo -manda webs que lo diga un pasiego, sumum de lo reservado y prudente- lleva mucho de verdadero. Y de lo que nos puede cambiar la vida estemos haciendo lo que estemos haciendo: trabajando, tomando una caña, conspirando….las emociones -afortunadamente- nos pueden sorprender en el lugar menos pensado. Es maravilloso.

Si hace dos años pedía a los reyes mágos que hecharan abajo todos los satelites de telecomunicaciones del mundo hoy rectifico. Como diría Newton: “Vivir es cambiar y ser perfecto, equivale a haber cambiado muchas veces“.

En este estreno, me arranco con solo esta idea y una nueva categoría: El experimento sociológico. En mi próximo Post -allá por el 3 de Julio de 2009- transcribire por orden y literalmente -respetando la intimidad de los remitentes- todos los sms que reciba el día 2 de Julio de 2009. A ver que sale.

Estoy seguro que les va a gustar y sorprender esta nueva temporada. Ahora si, sean de nuevo bienvenidos a la propiedad de mi alma en multipropiedad.

Besos Impares.

La Edad del Porvenir

Estoy hasta los cojones de una banda de mafiosos, harto del toque distinguido que dan los matones a domicilio a amedrentar a la gente que quieres, harto del chuleo y de los desprecios. Un rato de estos, se me va a calentar la boca y la vamos a tener…

 

Supervivientes

Despertar es celebrar el matrimonio entre la nicotina y el café. El reencuentro de la boca pastosa y el primer vaso de agua. Tener una potente erección y nadie con quien compartirla. Parejas que encajan perfectamente, aunque sean antagónicas. Como el todo y la nada. Esta rutina existencial me reserva -mientras llego tarde a algún lugar- el primer contacto entre la vida cerebral y la música al coche. Nací con 5 minutos de retraso en esta contrarreloj a la que llamamos existencia, y aun no he conseguido recuperarlos.

Sin embargo hoy desperté con el sonido de la gente en la calle. Niños que corrían y gritaban. Personas que tienen sexo. Pude descubrir el sonido de un transistor mientras degustaba el placer del mayor de los despilfarros, el inconfundible y adictivo sabor a oro del tiempo, como hacen aquellos tipos a quienes no esperan en ningún lado (la cara hijoputesca de esta falsa moneda siempre son los que no tienen/saben donde ir).

En este día, tampoco cobrarían sentido la vida o en universo y sin embargo, me pareció mágico que todo un país se despertase con la misma canción en la radio. Un mismo ritmo, un mismo son…¿cuanta gente estaría follando en ese preciso instante? . Sonreí, cerré de nuevo los ojos y tuve un orgasmo. Por fin había encontrado mi lugar en el mundo.

Hoy aprendí que en la foto finish de la propietarios del mundo, solo salen aquellos que tienen el coraje de soñar y que corren el riesgo de vivir sus sueños. Me vuelvo a dar la media vuelta…

Lacasitos

Mi estado normal es el de tranquilamente alterado. La magia del chispazo en las venas. Los católicos dicen que estamos hechos a imagen y semejanza de su Dios. Hace años que me borre de ese gimnasio y deseo apuntarme a la religión del mismo Dios que hizo a Nacho Vidal. No obstante, todavía conservo trazos del patrón de confección catolico. Y es que de un tiempo a esta parte, domino eso de la Ubicuidad: estar físicamente aquí y mentalmente en el rijksmuseum , en el cafe Haffa leyendo a Gabo o tomándome un helado mientras paseo por la bahía de Castro. Mi salva corduras particular.

Sin embargo -y a pesar de esto-, la otra noche la “casi perfecta” gano el atraco a mano armada de mi atención, al proclamar que “Las sombras en nuestra sociedad están muy minusvaloradas..“

Y es que razón no le faltaba. No entiendo la mala fama de las sombras. Siempre asociadas con la falta de trasparencia, cuando en realidad, son un reflejo de lo que en verdad somos. De nuestro más puro origen y esencia, pero con menos brillo. Son algo asi como un mejor amigo: Te dicen quien eres y cuanto te mide, te guste o no. Sospecho que por reveladoras de nuestras verdades o de nuestras miserias, las pisamos y abusamos de ellas. Tal vez sea porque sabemos que seguiran ahí. Nadie desconfia de su lealtad. Y es que ”quien bien te quiere, te hara sufrir”.

Los que saben de esto dicen que lo realmente bueno llega cuando falta la luz..y yo sin embargo,ya me he acostumbrado a estar con mi sombra -a media luz- a todas horas del día. Y es que el Sol de Aloños cada día se pone más temprano (a las 5 de la mañana y de la tarde). Eso si, el próximo día iremos con las deudas que nos genera Pedrosa en la mano. Que cobrarse una apuesta, también es gratis.

Este fin de semana -por circunstancias ajenas al servicio de cardiología- tuve que coger el bus que va al hospital. Estaba lleno de señoras mayores que iban a ver a sus hijos, nietos o maridos. Las conversaciones giraban en torno a cual de sus parientes fallecerá primero (ingresados por resfriados y cosas así), quien tiene peor la cadera, más reuma, la pensión más baja o quien es más desgraciada. El resumen sería algo así como “Y yo más…“.

Ciertamente me pareció surrealista que por segundo fin de semana consecutivo asistiese a una conversación de este tipo y en ese momento valore en su justa medida lo que desde bien pequeño,  ”el más grande” me enseño y  es que “No hay drama”. Desde qe sabemos que hay salida,  no hay drama“. El secreto esta en que siempre hay salida.

Me resulta sorprendente la habilidad de ciertas personas para volver del pasado. Como si oliesen la falta de cariño para asaltarnos en un perpetuo dejá vú. Supongo que la solución pasa por cortarle los hilos a ese Dios tramoyista. La quintesencia de la revolución cultural: Marionetas que piden ser libres para desenredar la maraña.

Me gustaría ser Faulkner para poder verbalizar un “no me preguntéis quien soy, ni me pidáis que siga siendo el mismo” pero mi sombra siempre me acaba delatando y aun siendo opaca, evidencia que para ti soy transparente. Es como estar condenado a ser eternamente el mismo. El mismo papel en distintas peliculas. Siempre de malo.

Y es que si la intuición existe (que es que si)..¿Para qué sirve?. Si uno no puede evitar lo que siente, ¿De que nos sirve intuir otra cosa?. Un dia de estos, esta marioneta, cortara los hilos.

Que tengas Suertecita

Decía Ortega y Gasset que “la vida solo cobra sentido cuando se hace de ella una aspiración a no renunciar a nada“. Yo quiero vivir eternamente o morir en el intento.

 

De los Sueños

Esta Semana Santa  en lugar de quedarme a ver si Espartaco se salvaba -que ya le toca- , desafíe a la estadistica y me dedique a vivir. 

Esto viene a ser tan poco -y tan placentero- como leer, estudiar o el cafe y las copas al calor de los amigotes (y amigotas) de toda la vida. Lo que para la mayoria de las personas es algo cotidiano, cobra visos de excepcionalidad y como todo lo exotico, se disfruta de cojones. ¿Y si Espartaco se salvo esta vez?… Ya ven, estoy atrevido. Cuidado conmigo.

Y es que la programación en vacaciones es pésima. Por contraposición he recordado con cierta nostalgia un documental de Redes, que afirmaba que  ”los seres humanos usamos la misma región del cerebro para ver la realidad y para imaginarla”. Esto es tanto como decir que aquello que creemos “real” podría ser “imaginario” y aquello que creemos “ficticio” podría ser “autentico”. Según Punset, si creyésemos más en esta teoría, nuestros sueños se harían realidad con mayor facilidad. Que lindo. Es maravilloso.

Y ahora sufridos lectores, les pregunto, ¿Cual fue su último sueño?

 El mío  comenzaba en un bar. JJ-Cale, BB-kin y Eric Clapton ponían la banda sonora. Yo, pantalon de raso tergal en dolorosa convinación con una camiseta multicolor de algodon, me esforzaba por Desenfrascar energicamente el contenido de una botella de ron y mezclarlo con cola -sin hielo- y por Enfrascarme en una discusión sobre cual es la palabra más bonita que ha dado este latin mal hablado que llamamos Castellano.  Solo me faltaba el Cohiba, la tres cuartos y la luppara para parecer un Lopez Marcano  mafioso de verdad.

 Como en todo sueño hay algo de verdad -ya saben, la región del cerebro..-, y en este caso no era solo el ron, sino que yo citaba con solemne parsimonia y por este orden: 1) Tahúr, 2) Atrevido, 3) Reivindicar. Lo jodido es que si ahora -despierto- tuviese que volver a enumerarlas, serian estas mismas.

El sueño terminaba cuando una chica en edad de merecer(me) se acercaba desde el fondo del bar y me susurraba al oido “hay que usar menos el coco y más la piel..”. Clavadito me quede.

Les dejo una canción que tambien tiene algo que ver con la gente que apuesta por confundir la realidad con los sueños (desconozco si hay otra forma de vivir).

Domingo de Resurrección

No ha parado de llover. El agua ha inundado todo. Es curioso como nos hunde lo cotidiano, la pequeña gota de agua que desborda el vaso y sin embargo, flotamos llegado el momento del diluvio universal. Y es que en el infierno también llueve sobre mojado, pero somos más fuertes de lo que creemos. Será instinto de Supervivencia. El ser humano es excepcional.

Me considero un empirista. La prueba y el error. Observar la realidad. Admito otras interpretaciones y parámetros de medir las cosas pero pido el mismo respeto para los míos. No soporto a aquellos que solo dan validez a su sistema métrico y se apresuran a descalificar tu percepción de los acontecimientos basándose en no se que supuestas irregularidades en el patrón de medida. Como los malos crupiers, sino juegas con sus cartas rompen las demás barajas.

Y es que todo depende del detalle. De donde coloques el acento. Me recuerda a ese experimento Zoológico en el cual pones una hormiga en la esquina de un terrario y en la opuesta, un azucarillo y le dices: “Hormiga, ve a devorar el azúcar”. El resultado es que tarda 7 segundos en recorrer la distancia de una esquina a otra. Luego le arrancan una patita y la sitúan en la misma esquina: “Hormiga, ve a devorar el azúcar”. Resultado: 11 segundos. Le arrancan otra patita.. “hormiga ve a devorar el azúcar”. Resultado 16 segundos. Así, hasta arrancarle sus 6 patitas. Sin ninguna duda, para estos de quienes les hablo, la conclusión final que deja el experimento sería algo así como: “a medida que le vas arrancando patitas, la hormiga se queda sorda“.

Decía Goethe que “la ventaja se la lleva aquel que aprovecha el momento oportuno“. Discrepo, pues me parece tanto como decir que se te ha convocado a un lugar, cuando en realidad, tu ya pasabas por allí. Y es que la coyuntura puede darnos una ventaja circunstancial -un par de veces en la vida- pero un analisis serio de la realidad es lo único que nos hace generar ventajas de verdad, además de hacernos más ecuánimes y humildes. A la coyuntura sin verdad argumental, se le acaba viendo el plumero.

Hoy es domingo de resurrección y como tal, me siento vivo y redimido. No se cuantas patitas me han arrancado pero no voy a jugar más a la farsa de buscar ese azúcar, que se supone dan al otro lado del terrario, sino que me apetece aprovechar el momento oportuno y sacarle ventaja a la vida. Será que me estoy quedando sordo.

Bendecidas

Me siento un hijoputa. Torturo con el silencio a la gente a la que más aprecio. Debe ser código genetico. Herencia de mi tierra.

Mi amiga eurochilena Jimena tiene la teoria de que para educar a un crio, hay que saber marcarle los momentos. No puedes gritarlo siempre porque nunca diferenciara cuando estas realmente enfadado de cuando comete una falta menor. Es hijoputesa y aplica la misma teoria conmigo. Nunca sabe cuando me enfado, pues segun ella, hablo como una cotorra cuando no debo y callo como una tumba cuando se me reclaman aclaraciones (no marco los momentos).

Hoy, con un zumo de naranja mezclado con vodka, sentado en una butaquilla de alquiler, un portatil de prestado y a más de tresmil kilometros de casa, siento la necesidad de volver a gritar. Reivindico ser contradictorio de mis propias certezas, pero esta vez -tanto como las otras- necesitaba irme, para beber mil ideas más que me permitan superar la abstinencia del día a día. Si ZP tuviese lo que hay que tener, haria que disfrutar viajar fuese obligatorio.

Este fin de semana aprendi una palabra: Gezelligheid. Viene a ser una suerte de vivir y disfrutar (life&enjoy) como a cada uno le parezca, basado en un inconformismo total. Quien me iba a decir que la palabra que define mi existencia, era tan dificil de pronunciar.

Soy fetichista y adoro observar a la gente. Si hay algo con lo que de verdad disfruto es viendo vivir a la peña y relacionando esto con su clima, su arquitectura o con la geología. Debería haber sido sociologo. Este fin de semana me estoy poniendo las botas en la cuna de la socialdemocracia europea. Como reza un anuncio de juguetes, me lo pido.

 Sin ninguna duda, en Espana -especialmente en el norte- somos de un cretino supino, gilipollas o chikilicuatres que se dice ahora (y se decía en la edad media sin “k”). Después de este finde no me cabe la menor de que tenemos casi tanta miseria como la que nos merecemos, que para eso la votamos. Ya no me llevo ni mal rato.

Para complementar este estudio sociologico -algo así como un Gran Hermano particular- estoy leyendo (yo que no frecuento la novela historica) un libro maravilloso que se llama BENDECIDAS. Cuenta -entre otras- la batalla de Stalingrado, el modus vivendi de las tropas y  las maravillas de la guerra. Hay dos cosas que me han impactado -incestos, sexo anal, fusilamientos a lo latas de sardinas a parte- y son las tecnicas de desmotivación del ejercito enemigo. La primera es poner en los altavoces del campo de batalla, el segundero de un reloj: tic-tac, tic-tac, tic-tac…en Stalingrado muere un aleman cada siete segundos…. Para ponerse a miccionar y no hechar gota.

La segunda -mi favortita-, poner musica: Media hora de marchas prusianas, alegres y ensalzadoras de la patria -para hacer afición- y una hora  de música melancolica y cortavenas junto con mensajes a la masa (mientras tu estas aquí, los generales del reich estan follando y bebiendo en la planta cuarta del reichstag, tus hijos preguntan por papá, los hijos de tu mujer pronto serán rusos..).  La política es un arte de miserables. Si alguien lo califica como oficio, yo cambiare la categoría arte y el adjetivo miserables por otros mas acordes con la nueva definición.

Aborrezco la monotonía y la vida parejil. No valgo para lo conquistado. Llegado el caso me encuentro ante la disyuntiva de hacer el amor o comprarlo hecho…sin embargo, esta noche mataría porque alguien me esperase en la cama, con  tanga de ligeros a juego y CARIÑO para dar y tomar, y no iba a ser precisamente para comprarlo hecho. Que le vamos hacer, soy dueño de mis propias contradicciones y enemigo de mis certezas.

Les dejo una canción -que nada tiene que ver con el post-, pero es que manana empieza otro “jocó”  -que dicen los italianos- y por si alguien no lo sabía, como no voy a mojarme si aqui dentro nunca para de llover…

El más Grande

Lo nuestro fue amor a primera vista. Yo siempre fui su favorito y él -sin ninguna duda-, el mio. Desde el primer día.

Siempre lo he visto como alguien esencialmente honrado, un pacificador-conciliador, alegre, inteligente, educado, sutil muy sutil,  diplomatico, generoso con todos -especialmente sus amigos – y sobre todo, humilde. Y lo sigue siendo. Y lo sigo viendo así. Un maestro. El mejor de los posibles. Para mi, el unico quizá.

Cumplidas nuestras bodas de plata, veo el ocaso en su vida como una vela que se apaga.

 Hoy no me preocupo la oscuridad que  dejara a su alrededor y recorde el mejor capitulo de mi infancia al volver a compartir una tarde con él. Las secuelas del Alzheimer -su muculo más preciado- son más que evidentes, y no le ha impedido darme otra lección. ¿La última? Quién sabe..

Estabamos paseando mientras departiamos con la pasión que nos caracteriza. Un silencio prolongado. Uno de esos  tan nuestros. Tuve la impresión de que era como el descanso de un Nadal vs Federer, y es que como los buenos jugadores, nos obligamos a bajar -dialecticamente- a la red, explotando cada argumento y retorciendo todo lo posible cada contestación.

En la reanudación, él se arranca con un pelotazo a la grada… “¿Qué quieres decir? no se a que te refieres..” -devuelvo desde el fondo de la pista-. Silencio de nuevo. Mirada perdida en el horizonte, ¿mente en blanco?, yo se que no..y de la nada, revés del maestro: “Tú ya sabes de lo que estamos hablando..”. Ah! amigo, nobleza obliga porque el que tuvo, retuvo.

Desconcertado, busco su mirada pero encuentro una confesión: “Hoy tengo un mal día, no soy capaz de explicarme”. Luchada con maestria la última bola, los buenos jugadores reconocen humildemente su error.

Quien ha sido grande, se derrumba con esa misma magestuosidad, como el señor que es. Y es que lesionado para siempre, todavía es capaz de colarme un puntazo, aun mandando la bola a la grada.  Nunca bajara de mi altar semejante raqueta de oro.

Aunque no lo sepas -y no seas capaz de apreciarlo- y nunca leas este blog, el  partido -una vez más- lo ganaste tú.

Solo le pido a Dios, que no haya sido nuestro último Gran Slam, Maestro.

The show must go on

Por segunda vez en dos semanas, me levante con la personalidad reducida a la minima expresión. Confieso que nunca me había pasado. Va ser que algo no va como esperaba. Frente a la costumbre, hoy no puse emisoras musicales y me perdí con aburridas noticias de política nacional. Dicen que hay una canción para cada estado de animo, para cada forma de ser o para cada momento personal. Que triste. Me niego a saber (encontrarme con) la mía. Me niego a creer que todo esta inventado y descrito, que somos reducibles a una etiqueta, clasificables como conservas. No soy un bonito, un bocarte ni un merluzo. Y es que -aunque hoy la tenga pequeña- me niego a tener una única personalidad, aunque pretendan reducirnos a eso. No.

Esta madrugada recordé con cariño el mail confidente en el que le preguntaba a Amelitxu  “¿A quién le pedirías que te descarrilase el último tren?” . Pregunta hijoputesca donde las haya, donde ya el enunciado nos condena a perderlo  y evidencia la necesidad de que alguien lo descarrile para que podemos cogerlo.

En fin, como micropersona que me siento, micropoema al canto que me defina: “Te adorare siempre y me importas un pimiento, todavía no riman pero ya rimaran con el tiempo”.

Adoro al Lichis. En ocasiones, hasta me siento reflejado. Va a ser que si hay una canción para cada estado de animo y para cada personalidad. En fin, todos enlatados y bien etiquetados. Como esos políticos mediocres que presumen de ser predecibles.