Domingo de Resurrección

No ha parado de llover. El agua ha inundado todo. Es curioso como nos hunde lo cotidiano, la pequeña gota de agua que desborda el vaso y sin embargo, flotamos llegado el momento del diluvio universal. Y es que en el infierno también llueve sobre mojado, pero somos más fuertes de lo que creemos. Será instinto de Supervivencia. El ser humano es excepcional.

Me considero un empirista. La prueba y el error. Observar la realidad. Admito otras interpretaciones y parámetros de medir las cosas pero pido el mismo respeto para los míos. No soporto a aquellos que solo dan validez a su sistema métrico y se apresuran a descalificar tu percepción de los acontecimientos basándose en no se que supuestas irregularidades en el patrón de medida. Como los malos crupiers, sino juegas con sus cartas rompen las demás barajas.

Y es que todo depende del detalle. De donde coloques el acento. Me recuerda a ese experimento Zoológico en el cual pones una hormiga en la esquina de un terrario y en la opuesta, un azucarillo y le dices: “Hormiga, ve a devorar el azúcar”. El resultado es que tarda 7 segundos en recorrer la distancia de una esquina a otra. Luego le arrancan una patita y la sitúan en la misma esquina: “Hormiga, ve a devorar el azúcar”. Resultado: 11 segundos. Le arrancan otra patita.. “hormiga ve a devorar el azúcar”. Resultado 16 segundos. Así, hasta arrancarle sus 6 patitas. Sin ninguna duda, para estos de quienes les hablo, la conclusión final que deja el experimento sería algo así como: “a medida que le vas arrancando patitas, la hormiga se queda sorda“.

Decía Goethe que “la ventaja se la lleva aquel que aprovecha el momento oportuno“. Discrepo, pues me parece tanto como decir que se te ha convocado a un lugar, cuando en realidad, tu ya pasabas por allí. Y es que la coyuntura puede darnos una ventaja circunstancial -un par de veces en la vida- pero un analisis serio de la realidad es lo único que nos hace generar ventajas de verdad, además de hacernos más ecuánimes y humildes. A la coyuntura sin verdad argumental, se le acaba viendo el plumero.

Hoy es domingo de resurrección y como tal, me siento vivo y redimido. No se cuantas patitas me han arrancado pero no voy a jugar más a la farsa de buscar ese azúcar, que se supone dan al otro lado del terrario, sino que me apetece aprovechar el momento oportuno y sacarle ventaja a la vida. Será que me estoy quedando sordo.

Bendecidas

Me siento un hijoputa. Torturo con el silencio a la gente a la que más aprecio. Debe ser código genetico. Herencia de mi tierra.

Mi amiga eurochilena Jimena tiene la teoria de que para educar a un crio, hay que saber marcarle los momentos. No puedes gritarlo siempre porque nunca diferenciara cuando estas realmente enfadado de cuando comete una falta menor. Es hijoputesa y aplica la misma teoria conmigo. Nunca sabe cuando me enfado, pues segun ella, hablo como una cotorra cuando no debo y callo como una tumba cuando se me reclaman aclaraciones (no marco los momentos).

Hoy, con un zumo de naranja mezclado con vodka, sentado en una butaquilla de alquiler, un portatil de prestado y a más de tresmil kilometros de casa, siento la necesidad de volver a gritar. Reivindico ser contradictorio de mis propias certezas, pero esta vez -tanto como las otras- necesitaba irme, para beber mil ideas más que me permitan superar la abstinencia del día a día. Si ZP tuviese lo que hay que tener, haria que disfrutar viajar fuese obligatorio.

Este fin de semana aprendi una palabra: Gezelligheid. Viene a ser una suerte de vivir y disfrutar (life&enjoy) como a cada uno le parezca, basado en un inconformismo total. Quien me iba a decir que la palabra que define mi existencia, era tan dificil de pronunciar.

Soy fetichista y adoro observar a la gente. Si hay algo con lo que de verdad disfruto es viendo vivir a la peña y relacionando esto con su clima, su arquitectura o con la geología. Debería haber sido sociologo. Este fin de semana me estoy poniendo las botas en la cuna de la socialdemocracia europea. Como reza un anuncio de juguetes, me lo pido.

 Sin ninguna duda, en Espana -especialmente en el norte- somos de un cretino supino, gilipollas o chikilicuatres que se dice ahora (y se decía en la edad media sin “k”). Después de este finde no me cabe la menor de que tenemos casi tanta miseria como la que nos merecemos, que para eso la votamos. Ya no me llevo ni mal rato.

Para complementar este estudio sociologico -algo así como un Gran Hermano particular- estoy leyendo (yo que no frecuento la novela historica) un libro maravilloso que se llama BENDECIDAS. Cuenta -entre otras- la batalla de Stalingrado, el modus vivendi de las tropas y  las maravillas de la guerra. Hay dos cosas que me han impactado -incestos, sexo anal, fusilamientos a lo latas de sardinas a parte- y son las tecnicas de desmotivación del ejercito enemigo. La primera es poner en los altavoces del campo de batalla, el segundero de un reloj: tic-tac, tic-tac, tic-tac…en Stalingrado muere un aleman cada siete segundos…. Para ponerse a miccionar y no hechar gota.

La segunda -mi favortita-, poner musica: Media hora de marchas prusianas, alegres y ensalzadoras de la patria -para hacer afición- y una hora  de música melancolica y cortavenas junto con mensajes a la masa (mientras tu estas aquí, los generales del reich estan follando y bebiendo en la planta cuarta del reichstag, tus hijos preguntan por papá, los hijos de tu mujer pronto serán rusos..).  La política es un arte de miserables. Si alguien lo califica como oficio, yo cambiare la categoría arte y el adjetivo miserables por otros mas acordes con la nueva definición.

Aborrezco la monotonía y la vida parejil. No valgo para lo conquistado. Llegado el caso me encuentro ante la disyuntiva de hacer el amor o comprarlo hecho…sin embargo, esta noche mataría porque alguien me esperase en la cama, con  tanga de ligeros a juego y CARIÑO para dar y tomar, y no iba a ser precisamente para comprarlo hecho. Que le vamos hacer, soy dueño de mis propias contradicciones y enemigo de mis certezas.

Les dejo una canción -que nada tiene que ver con el post-, pero es que manana empieza otro “jocó”  -que dicen los italianos- y por si alguien no lo sabía, como no voy a mojarme si aqui dentro nunca para de llover…

El más Grande

Lo nuestro fue amor a primera vista. Yo siempre fui su favorito y él -sin ninguna duda-, el mio. Desde el primer día.

Siempre lo he visto como alguien esencialmente honrado, un pacificador-conciliador, alegre, inteligente, educado, sutil muy sutil,  diplomatico, generoso con todos -especialmente sus amigos – y sobre todo, humilde. Y lo sigue siendo. Y lo sigo viendo así. Un maestro. El mejor de los posibles. Para mi, el unico quizá.

Cumplidas nuestras bodas de plata, veo el ocaso en su vida como una vela que se apaga.

 Hoy no me preocupo la oscuridad que  dejara a su alrededor y recorde el mejor capitulo de mi infancia al volver a compartir una tarde con él. Las secuelas del Alzheimer -su muculo más preciado- son más que evidentes, y no le ha impedido darme otra lección. ¿La última? Quién sabe..

Estabamos paseando mientras departiamos con la pasión que nos caracteriza. Un silencio prolongado. Uno de esos  tan nuestros. Tuve la impresión de que era como el descanso de un Nadal vs Federer, y es que como los buenos jugadores, nos obligamos a bajar -dialecticamente- a la red, explotando cada argumento y retorciendo todo lo posible cada contestación.

En la reanudación, él se arranca con un pelotazo a la grada… “¿Qué quieres decir? no se a que te refieres..” -devuelvo desde el fondo de la pista-. Silencio de nuevo. Mirada perdida en el horizonte, ¿mente en blanco?, yo se que no..y de la nada, revés del maestro: “Tú ya sabes de lo que estamos hablando..”. Ah! amigo, nobleza obliga porque el que tuvo, retuvo.

Desconcertado, busco su mirada pero encuentro una confesión: “Hoy tengo un mal día, no soy capaz de explicarme”. Luchada con maestria la última bola, los buenos jugadores reconocen humildemente su error.

Quien ha sido grande, se derrumba con esa misma magestuosidad, como el señor que es. Y es que lesionado para siempre, todavía es capaz de colarme un puntazo, aun mandando la bola a la grada.  Nunca bajara de mi altar semejante raqueta de oro.

Aunque no lo sepas -y no seas capaz de apreciarlo- y nunca leas este blog, el  partido -una vez más- lo ganaste tú.

Solo le pido a Dios, que no haya sido nuestro último Gran Slam, Maestro.

The show must go on

Por segunda vez en dos semanas, me levante con la personalidad reducida a la minima expresión. Confieso que nunca me había pasado. Va ser que algo no va como esperaba. Frente a la costumbre, hoy no puse emisoras musicales y me perdí con aburridas noticias de política nacional. Dicen que hay una canción para cada estado de animo, para cada forma de ser o para cada momento personal. Que triste. Me niego a saber (encontrarme con) la mía. Me niego a creer que todo esta inventado y descrito, que somos reducibles a una etiqueta, clasificables como conservas. No soy un bonito, un bocarte ni un merluzo. Y es que -aunque hoy la tenga pequeña- me niego a tener una única personalidad, aunque pretendan reducirnos a eso. No.

Esta madrugada recordé con cariño el mail confidente en el que le preguntaba a Amelitxu  “¿A quién le pedirías que te descarrilase el último tren?” . Pregunta hijoputesca donde las haya, donde ya el enunciado nos condena a perderlo  y evidencia la necesidad de que alguien lo descarrile para que podemos cogerlo.

En fin, como micropersona que me siento, micropoema al canto que me defina: “Te adorare siempre y me importas un pimiento, todavía no riman pero ya rimaran con el tiempo”.

Adoro al Lichis. En ocasiones, hasta me siento reflejado. Va a ser que si hay una canción para cada estado de animo y para cada personalidad. En fin, todos enlatados y bien etiquetados. Como esos políticos mediocres que presumen de ser predecibles.

Estados de animo

Hace una semana que cambie de vida. Me gustaría contarles que mi existencia como forajido es un desastre, que me gustaría transformarme en una persona respetable. Un médico o algo así. Que de un tiempo a esta parte sólo levanto la cabeza -poco- cuando me afeito por debajo de la barbilla o que todos mis idolos parecen de barro y ando cada vez más descreído y decepcionado.

Pero la verdad es otra y no esa. Violar la ley por delante y por detrás me hace sentir vivo. Sin ninguna duda, si fuese médico usaría mis conocimientos para crear una musa inspiradora de mi maldad molecularmente perfecta. Confieso que todo me va bien, que camino por la calle Mayor disfrutando del sol en la frente y que hace tiempo que se, que los dioses que en verdad me gustan, son autenticamente falsos.

La vida de sabandija es maravillosa. Como no me di cuenta antes. Mañana haré como el resto de las personas e iré a comprarme una mascara. Mi primer golpe es inminente.

Fuego Amigo

Ser un genio del mal no es fácil. No quiero ser un vulgar raterillo o un maloso de esos que humedecen los tangas de las niñas bobas. No, yo quiero emular a los grandes, a Al capone, a Robinhood, a “Jessy James” o a Zaplana, según mi estado de animo. Supongo que hacer del crimen un arte, conseguir el delito más despidadamente bello y perfecto, tanto que se estudie en todas las universidades de los bajos fondos, requiere inspiración y cerebro a partes iguales.

La inspiración es cosa de las musas, y estas hace tiempo que están de vacaciones. No puedo hacer otra cosa más que buscarlas -sin fortuna- en las barras de los bares, pero a mi cerebro, no se lo perdono. Supongo que esta laguna de inspiración es lo que denominan “fuego amigo”. Esa putada de quien no esperas recibirla. El cántaro de la lechera.

Malditos sean los eufemismos bélicos que desvirtúan palabras tan cálidas como “fuego” o tan hermosas como “amistad”. Si queremos decir “putada”, “contrariedad” o “cabronada”, usemos el castellano -coño- que es el mejor idioma que tenemos para entendernos. Fuego amigo es lo que siento yo hoy por dentro. Lo que me reservo para las musas el día que vuelvan . Lo que me provoca esta canción. Esta noche me apetece tener sexo salvaje.

El Fraude

Pienso en lo desgraciadas que son esas personas que teniendo el don de ilusionar, no les gusta hacerlo por mayoría absoluta. Es como si a cada muestra de grandeza o de talento necesitasen sobreponerle un error, para ser más mundanos, para tocar la tierra con los pies o simplemente para no destacar demasíado pues tienen alma -y empatía- de perdedores y es con los debiles o en la contra donde mejor se mueven. No saben asumir la posición de victoria. Les descoloca. Como malos tahures, necesitan perder, porque les da miedo ganar.

Pero si hay algo desgraciado para estas personas, no es medir -con calculada improvisación- los peldaños que van a bajar en al escalera de su fracaso, sino que es caer de golpe sin control. Es joderla sin querer y sin saber porque se ha jodido o porque se instala un clima determinado de pesimismo. Supongo que van con toda la buena intención a barrerlas y no recuerdan que las habían fregado antés. Sin duda patinas. Y te jodes las costillas. Y te duelen los interiores. Y piensas en dejarlo todo.

Camino de la felicidad

Recuerdo esas imagenes de los documentales del National Geografic donde salen los espermatozoides -blancos e hiperactivos- sobre un fondo negro en una loca carrera sin fin.

Esta noche en la autovía había poco tráfico y no funcionaba la iluminación. La velocidad  y los focos de los coches haciendo maniobras calculadamente  imprevisibles, me recordó que todos somos (o hemos sido) espermatozoides. ¿Son felices los espermatozoides cuando llegan al ovulo? ¿Es esa la razón de su endiablada velocidad o son las ganas de empezar a vivir? . ¿Son esas nuestras razones para ir  deprisa con los autos a la salida del trabajo?. Piensen lo que quieran, pero yo creo que están relacionados.

La Pared de Po

Barbaramaría

Esta mañana me reencontré con mi viejo amigo Euvingio José. Es un tipo peculiar al que había perdido la pista. Estaba en la plaza de la Esperanza engalanado con su mejor traje y repartiendo puros. Ante tanta felicidad, quedamos ese mismo día para comer.

Antés de acudir a nuestra cita vacile unos instantes . Euvingio José, años há, se enamoro de su oveja Barbaramaría. Sobreentiendase “Amor platonico”, que mi amigo no entra en marranadas y perversiones aptas solo para Obispos. Como resultado de su pasión quedo destrozado al marcharse la casquivana Barbaramaría con un pastor polaco. Todavía lo recuerdo tirado por los portales atizándole al norit sin complejos. Y es que el si el mal de amores se cura con güisqui, este se tendría que quitar con “suavizante”. Cuanta coherencia y sabiduría.

Llegada la hora y sentados a la mesa me explico el motivo de alegría: Estaba de bautizo. Acababa de ser tío de dos preciosos corderitos. Barbaramaría había vuelto y él -generoso de corazón- la había acogido sin preguntas.

¿Como vas a llamar a semejantes hijos de cordera infiel? ¿Acebes y Zaplana?. No, “Frito” y “al horno” respondio. Si la vida te da una segunda o sucesivas oportunidades, sacales el lado positivo.

Desapruebo sus intenciones, pero llegado el momento, pondré el vino para brindar por los momentos en que la vida nos regala oportunidades que no merecemos. Porque si hay trenes que solo pasan una vez en la vida, hay autobuses cada cinco minutos.